Un viejo loco con barba sucia platica con el aire todas las mañanas.
¿Qué hace para no estar muerto?
¿Quién lo hace estar ahí?
Y es que...
adaptarme al resto me hace sentir angustiado
ese no
no soy ese.
ese no soy yo.
¿adónde me fui yo? extraño ser ese
que ya no soy.
no soy yo.
Y es que...
hace mucho, -pero no tanto para los viejos- yo hacía las mil cosas con mi cabeza que se están secando hoy.
¿Será mi salud?
que se muere como mi cuerpo-que el aire hace vivir, pero lo mata quemándolo por dentro-al igual que mi mente.
¿en qué sitio está margot?
Y es que siempre supe y me angustió no encajar, siempre quise encajar.
Pero hoy que lo hago siento nostalgia.
Me siento en deuda conmigo mismo, me extraño como al abuelo.
Veo fotos del que fuí y ya no soy.
Y me extraño, ¿adonde me fui?
¿En qué sitio me perdí?
Escribo, escribo, escribo.
Pero esto ya está bien visto.
Extraño esas teorias y el anhelo del espacio, la búsqueda del olor a frío y mi necesidad de cerrar los ojos sin que nadie piense en mí.
¿Qué es estar vigente?
¿Está mal no disfrutarlo?
Y es que me veo.
Y este no soy yo.
Y veo las fotografías.
Y ese soy
¿Donde estoy?
que no lo siento, no lo veo, no lo huelo, no lo escucho.
No soy yo.
¿Adonde quedaron mis palabras físicas de frío, de:
¡mira el humo de mi boca!
y así se ven mis palabras favoritas:
Mariposa, Diego, Fresa, carro, patines, higo; mira, esa palabra es fea como su significado.
¿Adonde se fue mi interés por ver el cielo cada noche?
¿al banco?
¿Y mis pláticas con margot?
Aletea fuerte, quiero que me acaricies sin que te hagas mil pedazos...
¿Adonde estoy yo?
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