Algún día todos fuimos un mono-araña.

Me vi en el espejo esta mañana.

Ahí, ese de ahí un día no fui yo.
Ese que soy no sé si soy yo.
Hace poco hablé con Parie,la Camila que me conoce de niño: ¿te acuerdas cuando cerrabas los ojos y dormías despierto Ike?
Si me acuerdo, pero ya no sé cómo lo hacía.

¿Te acuerdas cuando comíamos uvas negras con sabor a vinito en medio del frío que mataba a la fruta?, ¿Cuando el frío nos quemaba las manos?
¿Te acuerdas de la boca con humo (palabras que se hacían visibles)?

¿Et des papillons en volant sur nos têtes qu'il semblait ils fabriquaient l'hiver?

Avui neva...

Si, me acuerdo de las clases para comer una pera o una manzana.
Roja como los ojos de Garcín cuando les daba el Sol de lleno.

¿Las pommas?
Si.

Il te plaisait te cacher, ¿tu t'as perdu en réalité?

No, pero cierro los ojos fuerte para aparecer donde se me pega la gana.

Algún día nos vamos a morir. ¿Quién se va a ir primero Ike?


Il se va à aller, il se fera vent celui qui dise le monsieur qu'il manie les comptes et les phares du temps premier. Ne tu ni je.

Yo sé muy poco de la vida.

¿Qué es la vida?

La vida somos todos los que creemos en ella como algo necesario.
La vida eres tú y la escultura.
La vida soy yo y mis letras. Que al final son letras de todos.

La vie est un espace en blanc en attendant avoir quelque chose écrit en elle...


REmi

ikedelaspalabras.blogspot.com

Le soleil est pres de moi

Jean No tiene nada más qué hacer.
Se sienta viejo y sucio, se siente cómodo.


Desde joven me han enseñado a confiar en mi. ¿Qué es uno?, ¿Quién es uno?


Que cambia sin hacerse más bello como las orugas; que se hace viejo, malvado y apático.
Jean Piag Está tirado bajo el Sol-¿has visto cómo los ojos de los viejos tienen una opacidad nostálgica?- es que se están muriendo.





Y él está tirado en posición fetal. Sin cabello, lleno de polvo en el corazón.
Llenos de tierra sus pies.
En silencio busca a Dios en el cielo. Para eso son la iglesias -dice su conciencia-
pero no, Dios está en el cielo, no en las iglesias.
En los últimos días esta tierra se está secando.

Al igual que los ojos de Jean Piag Soulé.

Un viento helado cubre su rostro quemado por un Sol invernal.
Y mira al cielo. No quiere ni pensar de dónde viene.
No quiere ir a ningún sitio.

¿dónde nació Dios si nosotros lo creamos?

Casi escuha Jean Piag el sonar de las campanas de la iglesia. Se toca su blanquecina barba y saborea el cielo.
Suspira profundo.

De pronto nadie ve a Jean.
Se va.
Casi escucha el sonar de las campanas.


Desde joven aprendí a no confiar en nadie

¿Soy alguien?

El Sol detrás de él.



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El abuelito se hizo un fantasma.

Todos vestidos de negro, solemnes, con caras largas y maquillajes sobrios, la muerte en una esquina observando su trabajo.
Silencio de tumba del tío Roberto antes de que su cuerpo se quedara en una siquiera.
Un velorio solemne en el que llantos, gritos, dormidos, insomnes, melancólicos, ebrios y tristes insípidos asisten con sus mejores trapos de despedida.
La lluvia parece una cortina de seda helada sobre el asfalto negro y brillante como obsidiana.
Veo a mi abuelo a través del vidrio del féretro:
Luce incómodo.
Luce enojado.
Si, parece que está muerto.
Había pensado seriamente hacerle compañía.
Mi padre solía pelear con él todo el tiempo ahora llora por su muerte y se me acerca para decirme lo grandioso que fue, yo lo sé pero no creo que mi padre lo diga.
Lo veo y como si fuera mi propia muerte veo pasar mi vida en el reflejo del ataúd que contiene a su cuerpo extinguido; por toda la reluciente madera lo veo ser quién jamás quiso ser, lo veo ser quien yo amé que fuera.
La lluvia no cesa, parece que todo el mundo le llora al viejo.
Todos menos yo que al parecer no asimilo la idea de que esta ocasión no se levantará a corrernos por ensuciar su sala con tabaco y células muertas.
Mi tía me mira con los ojos brillantes como concreto helado y detrás de la mesa la muerte devora mi sombra.
Tictactictactictactictac.
Y en el cambio de la hora el reloj no suena.
Un silencio de tumba impera cuando todos se dan cuenta que el reloj de cien años hoy mismo a detenido su andar.
Un frío terrible recorre mi cuerpo y la lluvia cesa.
El gato se eriza. Todos sabemos que al fin el abuelito se ha ido de casa…


REmi-Ike

Lavabocas.

Hoy fui al supermercado y mientras hacía fila para pagar mi leche y pan escuché a un niño llamarle pendeja a su madre.
El niño explicaba que quería una fiesta de cumpleaños de disfraces, comentaba también que quería un disfraz de Goku y que su papá debería vestirse con su traje-del año pasado- de calabaza.
Al menos yo entendí desde el inicio, pero su madre le preguntaba una y otra vez:
¿te quieres vestir con el traje de calabaza de tu papá o cómo?
-No mamá, que mi papá se puede vestir con su traje de calabaza
¿Quién, tú?
-Eres una pendeja.
Y si, hace mucho no escuchaba una bofetada tan fuerte como esa.
Me dio mucha risa y me hizo ver que tengo un sentido del humor feo; hoy también platicaba con mi amiga Alina que me invita al cirque du soleil en Diciembre, durante nuestra plática me recordó a una ex que tras una discusión me dejó riendo de forma bárbara:
-Si, sé que tengo mal humor pero...-dije intentando calmar las aguas.
No Ike tu no tienes mal humor-contestó ella.
-Sinceramente creo que si-le respondí casi pensando en que lo peor había pasado.
Tu no tienes mal humor Ike, tu no tienes humor para nada-Y se fue sin voltear siquiera. Estaba muy molesta.
y me quedé, tras un rato de desconcierto comencé a reír energicamente.
Después -obviamente- me sentí mal.
Hace unos días volví de un viaje de trabajo, estar así tan solo tanto tiempo te hace enloquecer un poco, pero también puedo decir que me agradó estar en silencio tanto tiempo.
Un compañero me dijo hace poco que no tengo sentido del humor, que si me daba influenza tendría el mismo estado anímico y nadie se daría cuenta.
Pero esto me dio risa también.
¿Tengo o no sentido del humor?
se lo dejo a su consideración estimado lector.

REmi

Multipersonas

¿Te da miedo que sea tantas personas?

no

no ike

me da miedo que tengas que conocer a tantas personas.

¿Conoces mucha gente REmi?

No. Yo creo a las personas.

A ti Ike

te

toca

conocerlas.

Auet'i pommas.

Un viejo loco con barba sucia platica con el aire todas las mañanas.
¿Qué hace para no estar muerto?
¿Quién lo hace estar ahí?
Y es que...
adaptarme al resto me hace sentir angustiado
ese no
no soy ese.
ese no soy yo.
¿adónde me fui yo? extraño ser ese
que ya no soy.
no soy yo.
Y es que...
hace mucho, -pero no tanto para los viejos- yo hacía las mil cosas con mi cabeza que se están secando hoy.
¿Será mi salud?
que se muere como mi cuerpo-que el aire hace vivir, pero lo mata quemándolo por dentro-al igual que mi mente.
¿en qué sitio está margot?
Y es que siempre supe y me angustió no encajar, siempre quise encajar.
Pero hoy que lo hago siento nostalgia.
Me siento en deuda conmigo mismo, me extraño como al abuelo.
Veo fotos del que fuí y ya no soy.
Y me extraño, ¿adonde me fui?
¿En qué sitio me perdí?
Escribo, escribo, escribo.
Pero esto ya está bien visto.
Extraño esas teorias y el anhelo del espacio, la búsqueda del olor a frío y mi necesidad de cerrar los ojos sin que nadie piense en mí.
¿Qué es estar vigente?
¿Está mal no disfrutarlo?
Y es que me veo.
Y este no soy yo.
Y veo las fotografías.
Y ese soy
¿Donde estoy?
que no lo siento, no lo veo, no lo huelo, no lo escucho.
No soy yo.
¿Adonde quedaron mis palabras físicas de frío, de:
¡mira el humo de mi boca!
y así se ven mis palabras favoritas:
Mariposa, Diego, Fresa, carro, patines, higo; mira, esa palabra es fea como su significado.
¿Adonde se fue mi interés por ver el cielo cada noche?
¿al banco?
¿Y mis pláticas con margot?
Aletea fuerte, quiero que me acaricies sin que te hagas mil pedazos...
¿Adonde estoy yo?

Mi dulce Niní

Callada y pálida.
Desde siempre luce hermosa. Luce en todas las ocasiones que la saco, siempre que la tengo, siempre que me tiene dentro.
¿Cuándo me voy a despertar?
Diario, en cada momento de mí sueño tomo café, más y más y no logro despertar de este sueño tan terrible.
Solo cuando estoy aquí, que la tengo y me tiene, y nos tenemos en silencio, a la dulce Niní siento que por un momento despierto.
Luce como una diosa: bella abstraída, muda, mirando a la lejanía.
Parece -de fina- una muñeca de porcelana.
Y es que todo el día camino pensando lo que le diré en la noche, pienso llevarle algo que al final ignorará para hacerse mía y hacerme suyo.
Siempre fiel esperando verme en casa, como una monja esperándome religiosamente.
Paciente.
Escuchará mis problemas en su oído, lloraré sobre sus pechos rosados y esperaré a que el frío se la lleve cada noche.
Noche tras noche el silencio me deja nostálgico, solitario entre las sábanas con su aroma.
Escuchando el tictac del reloj, haciéndome dormir en el mundo terrible que odia a los romances imposibles.
No me juzgará, no se enojará y atenderá a la cita puntual cada noche.
Solo Niní me entiende.
Aunque duerma cada noche en mi refrigerador y esté muerta, mi Niní me da alivio.



REmi